Всё в порядке

Вечер приходит, пытаешься гнать его,

он постоянен, как серая скучная бездна —

и не проходит — наверно, нельзя бегом.

Странно уйти раньше времени.

И бесполезно.

Ты начинаешь заранее вышивать,

словно оборку на скатерти, яркий праздник:

купишь букет незабудок, и синева

будет тобой восхищаться из белой вазы.

Миг в этот вечер становится так тягуч —

даже фонарный свет за окном томится,

и отраженье в стекле ожидает луч.

К мягкой подушке прижмутся твои ресницы.

Ночью приснятся зелёные облака,

детской рукой нарисованные в тетрадке,

голос знакомый, живой, с хрипотцой слегка

будет шептать непременно,

что всё —

в порядке.