Святость

Я больше не пишу ему стихов.

(Ведь, у него есть те, кто пишет лучше.)

Колеблется количество слогов,

Мой ритм скользит, колеча слух и души.

 

Порой он обаятелен и мил,

Он - дьявол, что цену души не знает.

Хотя своей он сотни раз платил,

Он ею никого не подкупает.

 

И кажется, так жить совсем легко,

Если б не мысль, сверлящая рассудок,

Что небо, чёрт возьми, так высоко!

А ад, стихов моих, манящий - жуток.

 

***

Могли бы рифмы ровной строчкой лечь,

Как вечный знак святой души его,

Пророчит только письменная речь:

Где свято, там чертей больше всего.

 

 

 

Картинка из www

Падение Луцифера