В тылу "врага"

Моя мечта — утерянный обоз,

что спит в тылу, укрытый тишиною.

Я — часовой, который к тьме примерз

в нейтральных землях за передовою.

 

Я сам себе — и маршал, и шпион,

и тот, кто чертит карты отступленья.

Мой друг и недруг — сокровенный сон,

моё забвенье и моё спасенье.

 

Он дышит мне в затылок молоком

парным, как детство, пахнущим туманом,

и кормит с рук имбирным леденцом,

отравленным надеждой и обманом.

 

Моя мечта — как выцветший витраж

в заброшенной часовне у дороги.

Я — сторож там, вошедший в тленный раж,

и я же — вор, стоящий на пороге.

 

Мне б выбить дверь одним ударом влёт,

забрать тот свет, что мне по праву даден,

но тот — другой, мой верный антипод,

шепнёт: «Не тронь, он хрупок и прохладен».

 

Он мне твердит: «Там воздух так велик,

что ты в нём сгинешь, будто в океане.

Здесь так привычно, здесь твой каждый миг

лежит в уютном плюшевом кармане».

 

Но где-то там, за проволокой сна,

где пахнет дёгтем выжженная карта,

моя мечта, как пленная княжна,

ждёт штурма страсти с пылкостью азарта.