На «Лито» был отправлен в нокаут...
* * *
На «Лито» был отправлен в нокаут.
Вышел. Вечер. Седая река.
Вспомнил: где-то звезда Фомальгаут
есть на свете — она на века.
Что касается наших разборок,
через месяц не вспомнит никто
этот вечер, и холод, и морок,
и моё с барахолки пальто.
Обижаться? Да вовсе не страшно.
Потихоньку шагая к мосту,
думал: «Принято бить в рукопашной
за стихи, за любовь, за звезду».
Шёл, шатаясь... Морозило... Люди
удивлялись: «Нарезался, м-дя!»
У поэтов смешные причуды —
сам Господь для таких не судья.
Дома бублик с крупинками мака,
в кипятке золотой зверобой:
«Ничего, ничего. Ну поплакал,
и довольно! Трудись, Бог с тобой!»
