Есенину

Великий поэт! Все правда,
В нем огонь, вода и гром,
Стихи его - душе отрада,
Я их с собою, в дом. Меня не тревожат те мысли,
Что часто тревожат других,
А строки так легкомысленны:
Ты все же используешь их. Зачем, для чего голубые глаза?
За что белокурые локоны?
Серебряный месяц, золотая звезда,
Руки в ладони хлопают. Мне неважно, кем он являлся,
Мне неважно, с кем он там был,
Я хочу, чтобы в сердце остался,
Чтоб никуда никогда не уплыл. Трепетно тронет каждая строчка,
В стихах закрепленная ручкой,
Такой молодой и немыслимо тонкой,
Писать - это все же лучшее. Удобнее было прощаться с людьми,
Чем напрямую сказать им,
Что это конец, закончились дни,
Пора расставаться, и кстати. Мы там вдалеке с тобою встречались,
Я помню отчетливо небо,
Глаза голубые, на пальцах печати,
Как будто все это и было. На самом-то деле, ты все рассказал,
Другим, не позволив узнать мне,
Что с тобой стало, кто наказал,
Неужели так и прошло все?

Сама виновата, что другу сказал ты:
"Прощай, уже не вернусь",
Сама виновата, кто указал-то
Жить, вот так повинуясь? Никто не указывал, никто не закон,
Просто жизнь сама так решила,
Кто не писал, тот гол, как сокол,
А кто написал, тот машина.