Ars Poetica

Да будет стих – граненый диамант,

Чеканный слог, где мысль остра, как бритва.

Не женский лепет, полный сладких мантр,

Но стали звон, суровая молитва.

 

Мой кабинет – не кокон из атласа,

Где вздохи вьют узоры на стекле.

Здесь воздух сух от логики и часа,

Что пробил вечность на моем челе.

 

Я препарирую любовь и тленье,

Как энтомолог – хрупкое крыло.

Мне чуждо слез аморфное струенье,

Явлений суть мне видит ремесло.

 

Пусть говорят: "В ней нет огня, нет пыла,

Лишь холод цифр и выверенный слог".

Но их сердцам неведомо, что было

В той точке, где кончается пролог,

 

Где мысль, коснувшись ледяного края

Вселенной, вдруг находит свой двойник

Не в сонме чувств, а в истине, сгорая,

Чтоб в строгий стих отлиться в тот же миг.

 

Так ювелир, склонившись над оправой,

Не молит муз, не ведает страстей.

Он служит форме – строгой и лукавой,

Даруя вечность блеску мелочей.