По Гоголю

(восьмому июня посвящается)

 

Этот дождь, будто вовсе не кончится.

Как невесту украли солнце.

На клёне ворона-пророчица

каркает и смеётся.

 

Всё небо в ярчайших молниях,

и гром, то и дело взрывается.

Моё сердце печалью наполнили

чьи-то незримые пальцы.

 

Фонари погасли, как свечи.

Отключились все светофоры.

"Нет света!" - кричит диспетчер.

"Появится очень не скоро!"

 

Утонули звёзды в глубинах

чёрно-синего океана,

и, наверное, стали льдинами,

а, может быть, рыбами странными.

 

На ветру, точно призраки злобные

летают во тьме пакеты -

забытые и бездомные

охотники на человека.

 

Опустели улицы города,

а упавших деревьев прибавилось.

Эх, сюда бы, мистика-Гоголя -

ему бы погодка понравилась...