Я лето не люблю, весна мне безразлична (Читает Есения)
Аудиозапись
"Октябрь уж наступил — уж роща отряхает..."
А.С. Пушкин
(6 июня – день рождения великого русского поэта Александра Сергеевича Пушкина (1799-1837). Он отмечается в России и во всех странах мира, где есть русскоязычное население. Поэт считается родоначальником современного русского языка и символом своей эпохи.)
Нет смысла мне скрывать, ведь нету в том секрета,
Вконец расстроится, узнав читатель мой,
Что лето не люблю, как своего соседа,
По пустякам он вечно ссорится со мной.
А я пресыщен с детства очень ярким светом,
Мне неприятно пекло летнюю порой,
В жару живительна манящая прохлада,
Глоток из родника душе моей отрада!
Пускай поёт другой о лете, боже правый,
Пусть ему пишет оды, гимны и стихи,
Кто небезгрешен сам, меня уж не исправит,
Истёк срок давности за все мои грехи.
Мне не знакомо чувство радости ни грамма,
Со стороны, должно быть, выгляжу плохим…
Узрев цветущие в полях цветы и травы,
Не устаю зевать от нудной панорамы.
Зато читатель уж мастак со мной поспорить,
Меня осудит сразу грозный мизантроп,
Да вот того, кто не любитель пустословить,
В угоду моды не заставить льстить взахлёб.
У осени по мне, так преимуществ море,
Итак, дурак пусть расшибает твёрдый лоб…
Замучили всё лето комары да мухи
И бесконечные, проклятые засУхи.
Не хочется мне злопыхателей обидеть,
Когда об осени пишу полно стихов
И удивляюсь, как красы её не видеть,
В любви признаться ей, как девушке, готов!
За дождь и ветр её не стану ненавидеть,
В ненастный день лежу в кровати не здоров.
Пора осенняя уж тем мне так любима,
Что, как зима, она задорна и строптива.
Старинное перо спешу макнуть в чернила,
Камин мерцает, в небе –звёзды–огоньки,
Смотрю в окно, как быстро осень оголила,
Оборвала в саду у розы лепестки,
Цвет хризантем и георгин не пощадила,
Мадам Клико весьма приятные глотки…
Как послевкусие живительная радость,
Тепло по телу, на губах глоточка сладость.
С утра уж хмурится и на дворе дождливо,
Деревья тусклые и тусклая трава
Со стороны глядят убого и стыдливо
И без призора осень точно сирота,
Вдали видна никем не убранная нива
И плачет, плачет, как несчастная вдова,
Печаль мне тихую случайно заронила
И незаметно для меня в себя влюбила.
Но я не забываю время золотое:
Осенний лес: в багряном золоте огни
И всё со мной живёт во мне пережитое,
Мне дороги воспоминания мои,
Как за руки держась, бродили в парке двое
И никого вокруг не видели они.
Там тишина теперь, звучат шаги другие
И стали двое те давно совсем чужие.
Мне доказать опять пытается читатель,
Весна таки красна … хотел бы промолчать...
Из-за неё со мной рассорится приятель,
Не станет руку мне при встрече пожимать,
Строчит рассказ о ней знакомый мне писатель,
Жаль, ссоры мне уже никак не избежать.
Ну, что поделать, не люблю весны я если,
В мой монастырь они с чужим уставом влезли!
Весна с распутицей, какая это гадость!
Она, что ветреная дама без мозгов,
Какая может быть любовь, какая радость
К пустой изменнице без чувства берегов?
Иная доброй показаться может малость,
Но я за жизнь свою уж повидал врунов,
Не то, что остаюсь к весенней грязи хладен,
Противен вид любой, который безобразен.
Вот если зиму взять – по мне такой период –
Из серебра лежат пушистые снега,
Лихая тройка только ждёт на сцену выход,
Лишь гикнет возница – хлыстом взмахнёт рука,
Кибитку понесёт коней буланых трио,
Звон бубенцов вовсю звенит издалека!
Бразды снегов взрывают кони удалые,
У горизонта степь, а там ветра степные…
Куда б девались все тогда мои печали,
Давным-давно о них пора уже забыть…
Любители весны наверно б заскучали?
Я же зимою начинаю только жить!
Ах, если б вы, как я, о снеге тосковали,
Вы б зиму русскую бы начали любить!
В мороз гурьбой снежки, коньки, на горках санки,
Красавицы свои одели полушалки!
Заворожён я перьевыми облаками,
Зиме клянусь в любви премножеством стихов
И у камина ноги вытянув часами,
В уютном кресле помечтать всегда готов!
Из снега облака нахохлились клоками,
Возьму- ка я ещё в камин подкину дров.
Мелькают образы как будто в небе птицы,
Ложатся рифмами на белые страницы…
