говорят, птицы летают низко к дождю
вдали назревает шторм.
и воды, покой свой теряя,
несчастья и беды несут в мой дом,
узоры уюта стирая.
где солнцем согрета была земля,
где замки мечты возводились,
там больше нет места (тебе) судам
и песням о мире и были.
вот если б погода была ясна,
вот если бы слово решало,
терзаний и боли полны года...
жаль только,
что это
начало.
