Молодой он был повеса
Молодой он был повеса
Каждый день он брал перо
И писал свои все мысли
Что на душе бывали у него
Любил носить он плащ
И цилиндр большой
Он был велик как поэт
Таким и остался
Убила его пуля
Но не память нам о нём
В его стихах была и есть картина
В его стихах была и есть Россия
