ЖИТИЕ МОЕ.

Как будто частный детектив,

моя всклокоченная память:

то ищет прошлого мотив,

то - где то тикающий, таймер.

Всё дело в шляпе, а под ней:

мигрень, морщины, плешь – поляной...

По лесенке минувших дней

я проникаю, будто пьяный,

туда, где, в улочках, весна

плетёт волшебные узоры,

где жизнь – на вырост, не тесна,

и рыскает судьба курсором,

где счасте рядом, на счёт: - три,

и что то нежное, с любовью,

мне мама тихо говорит,

и звёзды сыплет к изголовью.