И опять...
Ничего не останется втуне,
пригодится и это, и то.
Я сегодня пишу об июне,
завтра буду — о тёплом пальто,
послезавтра — о зимней простуде,
но как строчки мои не крути,
в них живут и печалятся люди
в чистоте, во грехе, во плоти́.
Ничего не случится напрасно,
даже если снега невпопад,
даже если дожди ежечасно,
даже если и я виноват.
Мне зачтётся и мне не простится,
мне воздастся за каждую пядь.
А потом это всё превратится
во слова, во стихи...
И опять
ничего не останется втуне...
