.

 

С чёрной урны серый пепел

сыплет по ветру рука.

– Что же ты, моя родная,

столь воздушна и легка...

 

Ласточки, летя на волю,

точками стают вдали.

– Нет, родная, мне не больно.

Только всё-таки болит.

 

*

 

Я стою, что камень в поле,

здесь громы́ вовсю гремят,

здесь тоска ветрами воет...

 

Бейте, молнии, в меня!