Моя поэзия

Моя поэзия уж слишком обжигает руки,
Хотя свеча потухла час назад.
Моя поэзия, увы, дитя жестокой муки.
Меж строчек россыпью читается агат.

Стихи не пишутся от счастья и задора.
Читаешь радость - в душе и ни следа,
Но если на листе вдруг драма или ссора
В душе останутся те строчки навсегда.

Моя поэзия скучна и не приметна.
В ней нет восторга, чувств и красоты.
Моя поэзия настолько малоцветна,
Что будет проще обычной простоты.

Моя поэзия - совсем не мой ребенок.
Моя поэзия - товарищ мне и друг.
Живет со мной под тенью от заслонок
И греет буквами могильность моих рук.