Художник.

Он кистью водит, акварелью дышит,

Она — его безумный свет в ночи,

Чтоб, осветив дорогу-тени растворить.

Чтоб путь её на холст перенести и вновь прожить.

 

Рисует ей рассвет, снега, дорогу,

Луны мерцанье на озёрной глади,

Шлёт смайлы в чат дрожащею рукою,

И звездопадом чувств в душе большой он вновь и вновь всё пишет, проговаривая текст.

 

«Я напишу сегодня вечером», — стучит курсор.

В груди огонь трепещет, как птица, бьётся он о прутья клетки золотой.

Быт, дети, встречи… расставания. Клетка невидна,

Но в ней — вся жизнь, как слепок бытия.

 

Жизнь есть эскиз, что временем зовется. Штрихи тонки,

И смысл их ясен лишь издалека.

Чужим лекалом не измерить боли,

Судьбы лишь нашей пишем письмена.

И только…

Тихой трелью.

 

Летят в пространстве две судьбы-планеты,

Их диалог — как звёздный тихий свет.

А в чате — пауза… Лишь строки бьются

Между «прочитано» и «ваш ответ».

 

С.Е.