День

Мне кажется, что день ещё не прожит,

Что ночь ещё хранит его оскал.

Текучка дня, его гримасы, рожи

Ещё мелькают в мареве зеркал.

 

Ещё звенят, как будто колокольцы,

Осколки пережитых колких фраз.

Кружа́т остатки дня, свиваясь в кольца,

Не отпускают в этот поздний час.

 

Так дни, один другого бесполезней,

Текут без поражений и побед.

Что толку в этих днях, летящих в бездну?

Ведь жизнь не басня, в ней морали нет.

 

Пусть многие в тисках такой рутины,

Живут они довольны и тихи́.

А мне-то каково из мутной тины,

Из вязкой духоты слагать стихи?