Июль

Июль дождями выбрал профит.

И вот, не Байрон, но другой

По городу бесцельно бродит

С одною мыслью лишь: на кой

 

Он до сих пор с собой не свыкся.

Горит, горит его нутро.

Величественные, словно сфинксы,

Менты маячат у метро.

 

И восхитительно неведом

Прекрасный смысл тоски, опричь

Того, что всё бредём и едем

Бесстрашно под кирпич .