Перекрёстки войны
утро спит тревожно, затаив дыханье,
небо примеряет розовый наряд…
дым от сигареты прячется в тумане,
тенью укрывая замутнённый взгляд…
ночь для нас в дорогу собирает вещи,
шелестя листвою: «Нам пора, солдат…»
тут был клён… берёзка над пеньком трепещет,
горький сок роняя в красную росу…
чей-то вздох усталый, в сумерках мерещась,
ветерком промчался в раненном лесу:
каска, плащ-палатка, котелок походный -
воин у воронки посреди безумств
рядом примостился на откос холодный
тяжесть слов роняя сквозь галдёж ворон:
«знаешь, в сорок первом был назначен ротным,
и мечтал вернуться ещё с тех времён…
не срослось, однако… шквал огня вчерашний
переплавил сталью роту в батальон.
помню, там… в окопах - видишь тот овражек?! -
мы стояли насмерть, выполняя долг…
помню, как последний сгинул в рукопашной…
и ушёл на запад ставший взводом полк…
что ж… пойдём к ребятам, скоро ведь побудка?!.» -
ветер мне на ушко прошуршал и смолк…
прижимаясь к пальцам, тлела самокрутка…
стал седым нагаром огонёк надежд,
дымкой растворившись в перекрёстке судеб,
будто бы со мною преступив рубеж…
