В эти окна

1

В эти окна – вдали от дискуссий,

телефонов испорченных от –

я стучала. Ты просто не в курсе –

перепутала с выходом вход.

 

Я терялась – внутри и снаружи

из-за ширмы замыленных глаз.

Это больно, когда ты не нужен,

как в бинокле – всегда параллакс.

 

Убегала от яркого – в ярко,

от эмоций – побег на грозу.

разрывалась двулико, двояко,

и сейчас – будто камень грызу.

 

Мне к шаману: удариться в бубен,

мне бы в химреактивы реторт.

Я звонила. Ты был недоступен –

оказалось, что номер – не тот.

 

Я хваталась за сотни зацепок,

как собака – садилась на цепь,

я лечилась эффектом плацебо

от твоих «я люблю» панацей.

 

Я кричала. Носился как ветер

на фальцет мой похожий рингтон.

Я смеялась.

 

А ты не заметил,

что тебя не заметил

никто.

 

2

...Я обезумела от боли…

она в меня впилась осой,

как будто чрево мне вспороли

тупою грязною косой,

 

как будто истоптали тело

набойки старых каблуков,

затем изысканно умело

чугунным градом кулаков

 

по мне прошлись; во тьме, на ощупь,

искала свечку, зеркала;

звала на помощь ветер в роще,

и дождь слезами я звала,

 

кричала в окна; в дверь – локтями,

зубами грызла потолок,

кровоточАщими ногтями

расковыряла весь замок,

 

но … ничего не изменилось:

всё также ветер в роще выл,

а дождик, гнев сменив на милость,

слегка умерил зноя пыл;

 

стучали за окном колёса,

куда-то мчались поезда,

луна застыла над утёсом,

плескалась в озере звезда,

 

смеялся цирк, игрались роли,

и продолжала жизнь ползти…

Но нет тебя… и столько боли.

Прости меня… прости… прости.

 

3

За временем гнаться,

а стёжки дорожек – хлыстами

усталые ноги, одышки банальных разлук,

надеясь, что он

тебе напоследок доставит

в горячее лето

в горячное тело – грозу.

 

И ты выбираешь

погоду себе для комфорта –

на завтра и после

того, как закончится всё.

Но в теле и пране ж

его отпечатались фото,

где он уплывает на нерест,

лукавый осётр.

 

Ты топишь в себе

это глупое-глупое море,

в слезинку дождя

помещаясь фантомом времён –

не лучших, но всё же,

стоишь в этой пробке, в заторе.

До берега – красный,

а желтый по нервам – ремнём.

 

4

Зеркальный сон… В нём – всё наоборот:

вода – для брода, колокол – для святцев.

Я сплю. И вот, твои глаза мне снятся

в иссопе синем у озёрных вод.

 

Ковром цветов укрытый чернозём –

я прячусь в нём беспечной трын-травою;

ты – у берёз. Навстречу мы ползём…

но там – стекло. И я тихонько вою… .

 

А волн реки – спокойный малый ток –

ласкает дно прозрачностью зеркальной,

и, вопреки всем смыслам, молоток

крошит стекло молитвой поминальной…

 

…Теперь одна – и в бурю, и в грозу,

зажав в руке твои пути-дорожки,

я к той реке безудержно ползу.

А ночью сею в небо эти крошки.

 

апрель, 2019.