Прощай, Булат... Прощай, Иван...

ПРОЩАЙ, БУЛАТ... ПРОЩАЙ ИВАН...

Жена крестила Окуджаву.
Он умирал в Париже. «Как же
Я назову тебя? По-русски
Ведь нету имени Булат».
Сказал он: «Назови Иваном».
И Ольга вспомнила. Пожалуй,
Пятнадцать лет тому назад
Она паломницей московской
Псково-Печёрский монастырь
С надеждой тайной посетила,
Что старец Иоанн Крестьянкин
Подскажет, как ей окрестить
Неверу-мужа. «Окрестишь, –
Сказал невозмутимый старец. –
Он сам креститься пожелает.
А назовешь его Иваном».
И Ольга вспомнила об этом
В Париже сумрачном. И как же
У бедной сердце разрывалось
От радости и смертной муки!
Прощай, Булат... Прощай, Иван...