Под утро...

"Неужели я настоящий
И действительно смерть придет?"
 
О. Мандельштам
Под утро, совсем еще рано,
В тревожном безвременье сна,
Я неба в оттенках шафрана
Над городом не узнал.
 
Бессмысленно, слепо, жестоко,
Как будто бы все решено,
Взирало пылающим оком
На скудную землю оно.
 
А люди смотрели с обидой
Как тучи змеятся огнем.
И каждый, казалось мне, видел
Свое отражение в нем.
 
Ни боли, ни стона как прежде,
В начале безумного дня.
Лишь страх, растворенный надеждой,
Повлек за собою меня.
 
Я ждал, что спаленное зноем,
Свернется горящим листом.
И мрело мне небо иное,
За дряхлым истлевшим холстом.
 
Где слово звучало инако,
Где прежнее стало чужим...
Но кто-то тихонько заплакал,
Над телом укрытым моим.