С точки зрения Воскресенья

Я – вздох недели изнурённой,

Миг до паденья с высоты.

Я – свет, стеклом позолочённым

Пролитый в купол пустоты.

 

Я – тишина густых бульваров,

Где стих вчерашний гул и крик.

Я – акварель дневных пожаров,

Что греют фрески старых книг.

 

Во мне смыкаются глубины,

Где мысль без суеты плывёт.

Я – хрупкость той паучьей тИны,

Что время ласково прядёт.

 

Я слышу колокол дремотный,

Зовущий души к алтарю.

И луч блуждающе-бесплотный,

Скользящий тихо по ковру.

 

Я – шёпот сна, ещё прозрачный,

В преддверье звона и колёс.

Я – мост воздушный, неудачный,

От праздных грёз до строгих месс.

 

Но близок час, и тень густеет

Над миром, пойманным врасплох.

И за спиной моей пустеет

Небес рассеянный чертог.

 

Я – эхо смолкнувших шагов

По опустевшим мостовым.

Предел заманчивых оков

Пред понедельником седым.

 

 

P.S. Данное стихотворение было не допущено к участию в конкурсе, так как якобы содержит ошибки.

Уважаемые читатели и коллеги по перу, просьба: если видите ошибки, укажите их в отзыве под этим стихом.