Шепот страниц
Стоит на полке книга старой,
Её уж трогала не раз
Рука, что сделалась лишь парой
Забытых линий, тусклых глаз.
Она хранит слова и мысли
Тех дней, что канули во мрак.
Её страницы — словно выси,
Где жил иной, неведом знак.
В ней мудрость тихо обитает,
Не криком — шепотом страниц.
Она безмолвно понимает
Всё горе сгорбленных десниц,
Всё счастье душ, что к ней тянулись...
И вот стою, беру её,
И кажется, века вернулись,
Переплетая жизнь мою.
