Мы говорим красивые слова

Мы говорим красивые слова, но не имеем на них прав,

мы пишем лирику, мы мыслим в рифму -

нашли себя в чужих глазах,

а что напротив?

Как прикоснуться к твоей душе?

Как сделать первый шаг в дороге по воде?

Как не бояться утопиться? Как вовремя остановиться?

Как не уйти в запой

твоих случайных фраз,

танцуя в сбитом ритме вальс,

коснуться пальцами сторонних плеч, побочных, нежелательных?

Запнуться.

Нарочно.

Задеть тебя иголочкой,

вонзить, да так, чтоб намертво в тебя вросло, как будто бы твое,

как будто бы пришить тебя к себе.

Зачем мне это нужно?

Нежно? Мило? Трепетно

собрать до капельки все теплые слова

в зеленый бутылек с пометкой "яд",

но называть лекарством.

Развить привычку, разбить сердечко

и говорить о вечном:

о бесконечной невозможности узнать кого-то, как себя

(порой узнать себя не представляется возможным тоже),

о том, как хочется бежать, сбегать,

не быть собой, искать приют на твоих крыльях,

сорваться в пропасть. Как жаль, что мир по сути замкнут,

и космос замкнут, и разум туп, один лишь дух окутывает все пространство.

А у всего ли существует истина?

Всегда ли предпочтительнее правда?

Пройдя три четверти пути, насколько странно -

уйти обратно, потому что так кому-то надо?

И кто сказал, что между нами все неправильно?

Да я сама себе ловушка, капкан, тюрьма для всяких чувств,

тюрьма для искренности, хэштег "медовый месяц", боже!

Приятности на ушко и персональное внимание,

мурашки это то же самое, что и …?

но это только между нами.

Приятно, черт возьми, иметь тебя, чтобы писать тебе стихами.

Но как и ранее, ты знаешь правила, дели на ноль, на два, но не один,

любое сказанное - то же, что и ложь,

любое чувственное - то же, что и блажь.

И как бы не хотелось распуститься и не иметь следов от нашей связи, пока затягивает туже и получается какое-то шибари.