Штукатурка
23/4/25
Штукатурка осыпалась почему-то в одном лишь месте -
в аккурат над моей головой.
Крошки звездами падали в черных дыр бесконечность,
как животные на убой.
У всего есть срок годности, но и всё оставляет след,
чернильные пятна на белом листе.
Ярость губит меня, как коса траву, загоняя в склеп
тихо и медленно гнить в темноте.
Штукатурка, как пудра, как снег покрывает черничные очи.
Бренные ночи, прогулки во сне
в разные месяцы не равны, даже если под нос бормочешь
те же строки при полной луне.
А у всего под луной есть нетленное чувство такта,
туго стянуты струны виолончели,
на которой беспутно играет жизнь, не имея таланта,
легион создавая своих произведений.
Штукатурка пыльцой оседает на листьях гвоздик,
из трех одна оказалась лишней
(типичный сюжет), оставь ее для живых
или под ноги брось с крыши -
все равно погибать. Штукатурка осела в легких:
как кофейная гуща на дне
фарфоровой чашки со сколами, робко
она фреску пишет во мне,
мешаясь с двумя гвоздиками в алости вод -
это моя рецептура.
Комната. Тишина. Пустой потолок.
Фреска?
Нет.
Карикатура.
