Поэту

Привыкшему к позору

Вечно столб

Мерещится,

Бессмысленным страданьем.

Поэт,

Тебе, что по лбу

Или в лоб,

Отрекошетишь

Критики бурчанье.

А столб позорный – истинный пилон,

Крученный шест лихих словодвижений,

Где рифмы искривлённой перезвон

И ветреного смысла искаженье.

Танцуют на пилоне все подряд

В ком пустота и те, кто весь из веса.

Ведь шест – не крест, а ты лишь акробат

Безумного словесного процесса.