Гнев графомана
Вихрем кружатся листья,
В ночь суховей с востока.
Мне бы пора ложиться —
Нет от Морфея прока.
Мыслей поток уносит,
В вакууме сознанья,
Всю череду вопросов
К плоскости мирозданья.
Путь наш бывает грешен,
Век безнадёжно краток.
Я уж не стану прежним
В сонме сплошных загадок.
Время так беспощадно,
Бег его не замедлить,
Хоть матерись площадно,
Хоть будь всегда приветлив.
Пальцы в кулак до хруста,
Скулы аж сводит в гневе.
Что б им всем было пусто —
Снова украли невод.
