Много, но мало

Бумажные зимы, чернильные вёсны

И чья-то рука с пером

Жизнь пишет за жизнью, любуясь на звёзды

В космический окоём.

 

За буквой заглавной годов и столетий

Дни строчными — строго в ряд —

Вольют мудрость слова былых поколений

В потомственный вольный взгляд

На вещи сквозь призму нужды либо форса,

На чувства — в контексте дел...

 

За буквою буква потухшее солнце

Выписывает предел

Главы, дня ли, жизни ли. Почерком Бога

Написана бездна книг.

Сто лет на Земле это, в сущности, много,

Но мало в последний миг.