Скульптура

Терпкий запах стружки сосновой,

А руках твоих острый резец;

Удивляюсь я снова и снова:

-Как постиг ты фактуру, отец?

 

На глазах из чурбана кривого

Проступает на свет женский лик,

Из открытого рта немого

Раздается безмолвный крик.

 

Этот лик под твоими руками

Стал меняться и оживать,

Древесина слоится волнами

Я кого то в нем стал узнавать!

 

Я не знаю, что мне дороже:

Мысли скульптора или тогда,

Когда понял: лицо то похоже

На девчонку, что помнил всегда.

 

Может быть, твой резец заколдован?

Но скорее, волшебна рука.

Был тот лик в заболонь замурован,

А рожден от руки и резца.