Когда не пишется
Торчит радар из головы, но не сканируется стих,
Он щурясь мимо промелькнул в постель к соседке и затих.
Ночь усмиряла во дворе кричащих мартовских котов,
Влетел бесхитростный катрен, я рот открыл - а он в него!
Ему освободил пространство - радар из мозжечка убрал,
На выбор предложил текилу, самбуку, виски и бальзам.
Он предпочёл шотландский виски и содовую заказал,
Я от себя добавил шпроты и первый тост - за милых дам!
Ждёт тост второй, гость оживился и начал медленно расти,
Катрены двигали страницы, всё заполняя на пути.
К утру поэма появилась, исчезли виски и бальзам,
«Быть может, станешь ты великим», один из шпротов мне сказал.
Я не поверил, но сходил в один раскрученный журнал,
Редактор с ходу заплатил, сонет с балладой заказал.
Не понимая, что и как, в шальной прострации залёг,
Второе Я, уже скупало перчатки, фрак и самолёт.
А ларчик просто открывался, катрен, как оказалось, джин,
Сидим с ним на огромной вилле среди пятидесяти Марин,
Нам музы подбирают рифмы, везёт в издательства пегас,
Есенин утверждает лично - «в поэзии ты, Лёва, ас!»
«Надеюсь, ass не по-английски?»-его за буйный чуб треплю,
Смеёмся громко неприлично, фужером машем кораблю.
Достигнуты все фазы жизни, последняя уже в пути...
Читатель, некролог напишешь? Или Есенина просить?
