Своя - это не Ваша

Мои руки длинны - это не Ваши,

Сидит во мне бес много лет.

И люблю вроде не свою, а жену Вашу

И кажется, красивей нет.

 

Я, наверное, к себе позову её;

И волчицей пойдёт за мной вслед.

Закусивши подушки угол, мять её

Буду на постели мягкой, как снег.

 

И не в яркий горошек, а белая

Моя постель - это не Ваша.

И любовь моя хрупкая, чистая,

Как белая фарфоровая чаша.

 

А может и не нужна жена Ваша?

А может - это я вру сам себе?

Наверное надо собрать чемодан

И улететь к своей жене.

 

Но руки все же длинны мои,

Ты об этом помни даже во сне,

А то ведь могу и пошутить,

И понравиться твоей жене.

 

Ну да ладно, приятель, прости меня.

Это глупая шутка и бред.

Твоя жена из себя не дурна,

Но лучше моей все же нет.

 

20 февраля 2000 г.