Про летучий мышь
Не тот летучий мышь, что вниз летает,
А тот, что светит ночью мотылькам.
Бесчисленным, порхающим в астрале —
Подобно целлофановым кулькам.
Разбросанных везде и кем попало,
Потрепанных жестокою судьбой...
И понял я: не все еще пропало!
Летящих в небе пестрою гурьбой,
Влекомых ветром в облачные дали,
Тем ветром, что качал летучий мышь,
Тем озорным, что ставнями сандалит,
По раме, в тот момент, когда ты спишь.
Скрипит фонарь про лунную сонату,
Вцепившись ржавой дужкой в ржавый гвоздь.
И освещает ржавую лопату
И, ржавых банок, на заборе, гроздь.
