Бабочки - это я.

Бабочки летят не ко мне в живот, все разлетелись по разным людям. 
Ты их жжешь в белый пепел, который год. 
А я от изжоги мучаюсь, и каждый вечер мне ломит руки. 
Все, что я помню, мне ломит руки. 
Я пытался смотреть фильмы с хорошим концом, но от них еще только хуже. Ведь ты, даже, не дала мне пробраться через тернии той зимней стужи. 
Бабочек нет: они умерли. Пеплом рассыпались у твоего двора. 
Вот только ты ,наверно, никогда б не подумала, что бабочки - это я.