Гуакамоле лета
Думаю слово `мы`,
сном, во языцех притчей
если закончу мысль,
я её ограничу.
Солнечный луч лелеет
ла́кобель и марблит,
и темноту – левее –
где у меня болит.
Черная грусть вонзится
в прет-а-порте жакета,
как и ограды спица
в гуакамоле лета.
