МЕДВЕДЬ

С.К.

Как зверь-медведь в прокуренной берлоге,

терзаем одиночеством, он жил.

Ему б схлестнуться в умном диалоге

хоть с кем-нибудь…

А он, увы, глушил

спиртное с вязкой тишиной на пару.

Он знал, какого цвета тишина.

Он песни пел под водку и гитару

на кухне вечерами у окна.

 

И взглядом долгим затаённо-строгим,

носить который впору бы двоим,

смотрел он из прокуренной берлоги,

пуская в форточку табачный дым,

на небеса и видел в них такое…

Какое не увидеть никому.

И жаждал благодатного покоя,

доступного, наверно, лишь ему.

 

Хотя и был он не таким уж старым,

он ждал её, медлительную смерть.

Смотрел в окно бессильно и устало...

А как ему ещё туда смотреть?