Мир кончится! Поверишь — и погиб...

* * *

Мир кончится! Поверишь — и погиб!

Вот вырастет смертельный чёрный гриб,

вот содрогнётся бедная планета:

не станет нас, цветов не станет, рыб,

и только пепел… Господи, да это

не может с нами сделаться, пока

стихи приходят, с музыкой союзны:

«На хрусталя сверкающие друзы

пролили дождь весталки-облака…»

«Ах, море! Полосатые арбузы!

Ах, продавец подвыпивший слегка!

Плескаются на пляже карапузы,

где звонкая звучит издалека

так чудно песенка… О, счастье на века!..».

Космический, безбрежный человек,

за всё в ответе, сбрасывает кожу:

в нём виден май, в нём виден свет и снег.

Я так скажу тебе: «Не потревожу

я твой покой пророчеством! Гляди,

какие птицы выстроили гнёзда,

и музыка рождается в груди,

на ниточке подвешенная к звёздам».

23.03.25

Отзывы

Если все люди Поэтами были Эксперименты бы,не проводили.