Привычка

Посвящая стихи "тому-самому",
Все выводит за строчками строчки,
И во взгляде понятно усталом -
Запятыми становятся точки...
Сколько дней и ночей бессонных
Провела она этим летом...
В одиночестве слышен знакомый
Голос разума, посаженный где-то...
Вечно музыка... люди... машины,
Лишь они помогают не сдаться.
Говорят, время лечит - обидно...
Но и с этим нельзя не считаться.
Ну а сердце, что может быть хуже?
Бьется в ритме нелепого счастья...
Дело в том, что ОН ей не нужен,
А с привычкой не в силах расстаться...