Музейный
Рассвет.
Выезжает из парка троллейбус
навстречу привычно дождливому сну.
На площадь вокзалов нескучные рейсы —
увидишь столицу — узнаешь страну.
— Музейный. — улыбчивый сторож из парка
вдогонку бросает, надев капюшон.
Когда-то он сам поседел за баранкой.
Лет сто, или больше...
Троллейбус ушёл.
К туристам-гостям в заблудившийся город
(для сторожа в чём-то уже не родном).
Но, всё-таки, дед каждый вечер приходит
сюда, словно в молодость, будто в свой дом.
Когда-нибудь, в ночь, в обесточенном парке,
когда не искрят просто так провода,
дед ляжет на лавку в уютной хибарке...
И в небе, увы, загорится звезда.
