Мое окно

Мое окно направлено на небо.
Лежу - смотрю, что происходит там.
Плывет корабль воздушный белый-белый
куда-то вдаль к небесным берегам.
 
Но это все недолго длиться:
он скоро распадется на глазах;
исчезнет, в синем небе растворится,
в небытие вернется он назад.
 
А это что? Полоска там дугою
вдруг начинает снизу нарастать...
То самолет взлетел и за собою
он след белесый начал оставлять.
 
Вот миг прошел и небо снова чисто:
опять лазурь, опять голубизна.
Как будто холст с подрамником. Но мистер
Художник не оставит полотна.
 
Он будет вновь и вновь писать картины:
на синем фоне белые стога.
Они плывут и в звездные глубины
уходят не на миг, а навсегда...