Март в Петербурге
Весна таится, как подснежник.
Скисает снег, как молоко
на солнце. Март, весны приспешник,
колдует в стиле рококо.
Чеканит золотом веснушки.
Творит из хрусталя дождя
то снега вьющиеся мушки,
то звонкость талого ручья.
Рисует киноварь рассвета
на побежалости небес.
И пишет яркие либретто
для зреющих природных пьес.
Игривым ветром лижет крыши,
макушки божьим куполам,
пленяет духом (из Парижа?)
парфюма чувств изящных дам…
А Петербург душою внемлет
происходящему кругом
и слышит сокровенный лепет
в ночи, объятой волшебством.
То Медный всадник зрит, вздыхая,
как чайкам крошит лёд Нева, -
с тоской у марта вопрошая:
«Mин херц! Ах, где моя весна?»
