Прайд

В февральских пещерах уставшие жëлтые львы,

Оставив амбре то ли мускуса, то ли тревоги,

Ушли в звоны марта, учуяв дыханье травы,

Пока по наитию, верной не зная дороги.

 

Горячие лапы целует подтаявший снег,

Тяжëлые веки скрывают немое стенанье.

Кровавое солнце, как красный большой оберег,

За прайдом кочующим следует на подсознанье.

 

По вздыбленный рекам, за солнцем малиновым вплавь,

В объятия марта, в певучие шорохи ветра.

...Они, эти львы, миражи, или всë-таки, явь?

Пустые пещеры... И вряд ли дождусь я ответа.

 

Лагуны печалей заполнятся вздохами лун,

А светлые дали откроют для прайда ворота...

Февраль - дровосек отложил наконец- то колун,

Дрова не нужны, как и, впрочем, на стаю охота.

 

Потерянный,цвенькает в стираном небе щегол,

Он знает, наверное, были ли львы в тех пещерах,

Где хворый февраль, положив под язык валидол,

Уж точно не мыслил о мартовском хмеле в фужерах...