Классика, тип чтот такова
Травмированный многими познаниями, мозг
В вечор искал под шапкою укромный уголок—
Покоя возалкал, устав совсем от тела...
На ту беду к нему сквозь ухо мысль влетела.—
Сквозняк произошёл, вздымились тучи пыли.
«Куды ж ты, ска, прёш — стучаться не учили?!
Сведёте скоро в гроб рутиною посконной...
В скворечник жить уйду — там будет мне спокойней!»
Мысль ойкнула: «Опять я — не туда...»
«Закончится ли проходной сей двор когда?!—
Ведь ниже, между ног, в трусах сафьянных
Находится дыра для всех гостей незванных.—
Порхай туда, там ждут тебя давно
И даже в сторону подвинули ... сукно!»
Мысль вылетела ротом, пискнув: «Извините...»,—
И более её уже никто не видел.
16.01.24
--
Отправлено из Быстрого блокнота
