семена
тихо на остановке, все читают новости в Telegram,
как там обстановка, о чём вчера говорил Трамп,
баба Шура в обновке – внучка отдала ей своё пальто,
холодно ещё по утрам –
баба Шура потуже затягивает платок
кто-то негромко охает: в Таиланде опять цунами,
баба Шура усмехается, пожимает плечами,
где они, а где он, этот самый Таиланд…
она вот едет в райцентр за семенами,
а ещё в хозтоварах хочет купить шланг
на обочине грязным обмылками умирает снег,
баба Шура думает о том, что плохо готова к весне –
не успела осенью убрать от травы двор,
и какой же гад этот гастарбайтер Колька –
целую тыщу запросил за забор,
а там всего-ничего поправить – пару кольев...
голые деревья смотрят сиротами, как кладбищенские кресты,
вороны-грачи кружат – прямо нашествие!
баба Шура думает, что надо посадить на могилах цветы,
маттиолы – они стойкие, им не нужно много воды,
а пахнут божественно
соседи по-прежнему висят в смартфонах, изучают глобус,
а баба Шура переживает, не отменили бы автобус, –
разойдётся к обеду рынок…
да ладно, на кладбище растёт многолетний барвинок,
можно обойтись без маттиол,
а Колька пошел к чёрту, сама заменю треснувший кол!
вот только обидно, что никто не замечает новое пальто,
и баба Шура с любовью гладит подол…
а мир зашел на очередной виток,
в нём каждую минуту что-то происходит,
миру всё равно, что там в у бабы Шуры в огороде,
и что хочет она протянуть ещё хотя бы годок,
чтобы дождаться правнука
там, в телефонах, у кого-то козырьки острые,
где-то по ночам раздают судьбоносные оскары,
и всякие разные медали и пряники,
волонтёры спасают китов и гризли…
а у бабы Шуры свои мысли:
про лежачего деда – пошёл весь коростами,
настрогать винегрета – послезавтра ведь постовать,
на улице сыро – не высохнут простыни
и взойдут ли позапрошлогодние семена…
весна, такая весна
