Кумиру
Надрывались динамики хрипло крича,
Наши души спасая от лени.
Он рубил правду-матку отважно, с плеча.
Никогда не вставал на колени.
Сколько мудрости нёс он народу в стихах.
Не щадил ни аорту, ни горло.
То страдала, то пела гитара в руках.
Продирали слова, словно свёрла.
Он имел необычный, пророческий дар.
Становились добрей мы, не злее.
И кидало нас в дрожь. И кидало нас в жар.
И себе мы казались смелее.
Песни рушили чей-то привычный покой.
Ну, а сердцу не надо покоя.
Как хотелось бы слышать тот голос живой!
Только он не вернулся из боя..
