Ты написал их тыщу...
Ты написал их тыщу...
Помнишь, какой - о чём?
Строки - хозяев ищут,
не пожимай плечом,
не разводи руками,
не заметай следы.
Кто-то живёт стихами,
это, возможно, ты.
...Этот был чуждым моде,
образный, с нервом, - сталь.
Был актуальным, вроде;
звал - под знамёна стань!
Стрелка весов шатнулась,
опус - в расход, в тираж.
Нынче в почёте - глупость,
до поклоненья аж.
...Этот к шедевру вёл ты,
душу и кость вложив.
Только теперь он мёртвый,
в каждой строке - ножи.
Несовременно, пресно, -
стих о войне, а мы
лепим с врагами тесто,
и - никакой войны.
Ты написал их сотни,
но сохрани(л) - один.
Тот, что из преисподни
сердце твоё пробил.
Правда Земли - нелепа,
лжив и небесный гон.
Стих вознесётся в Небо,
Небо воскликнет: "Он!".
