Посвящаю И.

Моя весна души, я прощаюсь с тобой.

Всё, что сделать могу — написать этот стих.

Эти строки пойдут в небеса над землёй,

Их полёт для тебя — незаметен и тих.

 

Я паук. В темноте постоянно живу,

Все события, чувства внутри хороня́.

А ты бабочка — свет тебя манит в толпу.

Ma lumière, слишком ярок твой мир для меня.

 

Я хочу прикоснуться губами к лицу

И пройтись нежной росыпью по волосам.

Я хочу погрузиться в глаза-глубину,

Утонуть в этом омуте, а не в слезах.

 

А затем обсуждать "Notre-Dame de Paris",

И потом наслаждаться с тобой тишиной.

Оживил моих бабочек, спящих внутри,

А куда мне теперь с ними деться одной?

 

От касаний впервые повеял комфорт,

Не противны мне пальцев по коже шаги.

Появленьем своим рушишь крепость и форт,

И врываешься в мир и в мои же стихи.

 

Но я в сердце своём сохраню навсегда:

Взгляд спокойной весны и улыбку твою.

Если время сотрёт все границы лица,

Их я в камне души скарпелем высеку.

 

И, увы, наша встреча последней была.

Напоследок смогу лишь шепнуть: "Ну, прощай".

Как же жаль, что всё так же глупа и нема́.

И не хватит мне сил крикнуть: "Не уезжай".

 

Ermite