Серебром душа искрится...
Странный сон, как будто шабаш,
Но не ведьм, а стихоплётов.
Всплеск видения куражит,
Словно тысячи полётов.
Маяковский на трибуне,
Блок в раздумьях стихописца,
Вся Цветаева в тревоге
И знакомые все лица.
Безответный яркий образ –
Модильяни с нашей Анной.
Гумилёва мысли-шпаги
Не воспринимают данность.
И струится над эпохой
Ярко-синий,синий взор-
Взгляд Есенинского ока
На Российский на простор.
Серебром душа искрится,
Будто русла тысяч рек.
Как же жаль,что только снится
Настоящий прошлый век.
