Письма к существующему
Так холодно с распахнутым окном...
Кто-то стучит. Неважно. Я устал.
Нет, не ко мне. Зачем кому-то дом,
Где кроме пепла ничего не оставлял...
Горит свеча. Пускай горит, живёт,
Мне власть огня - единственная власть.
Свеча, скажи, когда она придёт?
Когда смогу к ногам её упасть?
О, мой блокнот, ты столько повидал,
Ты открывался, ты бросался под кровать,
Белел листами, и бездумно их терял.
Вот, тишина. Но нам не привыкать.
Чего я жду? О чём грущу напрасно?
Каких друзей ищу средь белых льдин?
Гляди в окно - там что, весна? Так ясно,
Как будто я под солнцем не один.
Но это ложь, покуда полночь гложет,
Луна бледнеет, спит на высоте.
Был что ли день? Не уж-то снова прожит?
Не виден был за шторой, в темноте.
Зачем танцуешь, тень от перст свободных?
Тебе так весело, играешь от огня.
И только я в движеньях неугодных.
Скажи мне, тень, она ведь ждёт меня?
Белым-бело, не здесь, а на асфальте,
Как и всегда, снежинки, новый год,
Река всё спит. Ветра, вы не мешайте,
Она проснётся, и корабль проплывёт.
Здесь, на полу, черта моей походки
Чернеет, не проснётся третий год.
Осталось масло на остывшей сковородке,
Пора на кухню двигаться. Вперёд.
Я неопрятен, вымучен стаканом.
Прости, мой дом, за всё меня прости.
За то, что облачил и сам себя арканом,
За все замешки - не решаюсь к ней идти.
Прости, когда шумлю, хотя я робок
Шуметь после двенадцати, и далее.
Прости за грязь, постройку из коробок,
Сапог в воде, подобием Италии.
Красиво пишете, с под шарика чернила,
Певец в наушниках, как здорово поёшь.
Я был в отчаянье. Всё в прошлом. Отпустило.
Кровать, звонок услышишь - позовёшь.
О, батареи, хоть тепло вы сохраните,
Раздуйте жар, чтоб согревалась мебель.
Вы не услышите. К чему всё... Как хотите.
Здесь только я. Здесь только я и пепел.
