Смерть

 

Дом с ужасным запахом коровьей крови,

И их горячий навоз, который загрязняет дом моего детства,

Где происходили такие вещи,

Ужасающие, яркие образы.

И не те, что исходят от слов Дорис Лессинг,

Это мясо не для благотворительности,

Это скот для продажи на рынке,

Невозможно регулировать...

Сухая свинина, которую бабушка хранила для меня,

Которую я никогда не ем,

Кусочек моего обеда.

Завернутый в газету, хороший кусок,

Переданный соседям,

Маленькие телята,

С широко раскрытыми глазами,

Их мясо готовят с травами,

Их шкуры солят,

Их крики прячутся в моем сердце,

Смерть приближается,

Ты превращаешься в мертвое тело,

Но их глаза бессмысленно смотрят,

А ноги телят непроизвольно подпрыгивают,

Это грустное утро, говорит мой дядя,

И с крестьянскими манерами он курит сигарету.

Труп, погруженный в машину,

Тащат на продажу,

Мой дядя приносит воду из колодца,

Пьет, как свинья, отрыгивая,

Мне становится дурно,

И я думаю, где черные птицы,

Но мой дядя не погибает в аварии,

Дни повторяются,

Грушевые деревья, которые покрывают двор своими ветвями,

Окна отражают их тени,

Почему мое сердце не останавливается,

Во время игры в мяч?

Отягощенная чужим грехом,

Я подхожу к большому черному камню,

Пока мой дядя писает под деревом.