Темнота

Я не могу писать об этом,

Я не могу писать о том.

Куда ведёт мой путь поэта,

Куда-то в дебри, бурелом.

 

Я рассказать могу лишь текстом.

И написать о том что было.

О том как жил лирический герой.

 

Откуда мысли странные такие?

Откуда быль, любовь и сон?

А быль, как пыль, любовь лишь сон.

 

Зачем вам ангелы литые?

Зачем вам храмы, с куполами золотыми?

Зачем душа моя больная?!

 

Затем,

Что ночь бессонная темна.

Затем,

Что скучно людям без греха.

 

Но всё ж пишу я снова строки,

О том что искренна лишь тьма.

О том как жизнь, пред смертью ты кротка.

 

Порочен путь,

Судьба злодейка.

Она у каждого своя,

Ну вот и кончилась строка.